"А действительно ли нам это нужно? — вновь возражал я себе. — Так ли уж важен нам этот контакт, если я, например, годами живя в одной квартире с собственным котом, ни разу даже не попытался установить с ним контакт? А может быть, мы ищем в космосе себя и только себя? Ведь нам никогда не узнать, о чем думает эта плесень, но мы заранее готовы признать, что она неразумна — на том лишь основании, что она не строит домов. Но ей не нужны дома! Мы так кичимся своей “созидательной деятельностью”, мы мним себя Творцами, но ведь, в отличие от Бога, мы никогда не создаем чего-то из ничего, мы всегда лишь что-то переделываем. Гончар гордится тем, какой замечательный он сделал горшок из глины, но какое-то более естественное, более природное существо, которому этот горшок не нужен, посчитало бы, что он просто испортил глину: она была свежей и мягкой, органично влитой в грунт, а теперь это нечто твердое, обожженное, с болью изъятое из естественного контекста...”

Честно говоря, я не очень люблю русских фантастов. Не знаю, почему - то ли отвращение к русским писателям еще со школы (ненавижу, когда меня заставляют что-то делать), то ли этот странный тяжеловесный язык, который считается у русских писателей особым шиком... Как бы то ни было, когда я начинала читать рассказы Юлия Буркина, я не думала, что они так меня захватят.

Один из рассказов действительно захватил меня, я перечитываю его вновь и вновь. Есть, наверное, в этом что-то мазохистическое - читать что-то, что так печалит, дает какое-то смутное ощущение безнадежности, и продолжать читать и думать, думать и читать. Рассказ этот, "Я больше не буду" - просто ода человеческой жадности и глупости. Не жадности до денег, богатств - жадности до знаний, неважно, каким путем полученных. Не глупости-наивности, а глупости, когда знаешь, что стоит остановиться, но не останавливаешься.

Этот рассказ словно что-то для меня открыл - важность деликатности и такта; правильность принятия окружающих такими, какие они есть; наконец, нужность умения остановиться, прежде чем произойдет что-то непоправимое. Люди всегда лезут не в свое дело - и я в том числе - но когда знаешь об этом, становишься более терпеливым. И при этом люди до смешного эгоистичны. В мире людей все крутится вокруг людей. Человечество считает, что оно - единственное в своем роде, и даже все эти поиски внеземного разума - только ширма для вновь и вновь накручиваемого чувства собственной исключительности.

Это тяжело принять. Очень тяжело принять свою ограниченность, эгоизм, свою какую-то моральную инвалидность. И в то же время понимаешь - все действительно так. Страшно становится, неужели все люди вокруг такие же, только и ждущие удовлетворения своего чсв?